Soneto del número nueve escrito en endecasílabos blancos.

Un poema me pide Trapisonda
que verse sobre el número noveno
después de haber escrito sobre el quinto
la tabla cantarina de la escuela.

En tal aprieto nunca me habré visto:
que nueve, dieciocho, veintisiete...
y luego, treinta y seis, cuarenta y cinco.
Ya llego a la mitad en un instante

y sigue, ya sabéis, cincuenta y cuatro;
y asoma por acá el sesenta y tres,
y surge por allá el setenta y dos;

el nueve por sí mismo, ochenta y uno
y alcanzas sin pensarlo, con el diez,
el número noventa y cierra tabla.

Wonderful world.

Dedico esta canción del mítico grupo norteamericano Devo a los obreros que sostienen la producción de las fábricas y empresas, a todos aquéllos que aspiran a tener su pisito, a los que aspiran a una digna vida burguesa, a los que no ven más allá de donde les alcanza la vista, a los que ven en el espejo a su imagen y semejanza, a los que lloran porque hay niños en el mundo que pasan hambre, a los que no quiren mirar porque hay cuerpos que explotan ante el impacto de las bombas, a los que disfrutan ante el espectáculo de la guerra y, sobre todo, a los que expresan sus mejores deseos ante la llegada del nuevo año, porque es posible un mundo mejor si todos nos postramos en el sillón de nuestras casas.


Roba el futuro.

Poema del número cinco en versos pentasílabos musicable sobre pentagrama.

Cinco por una,
cinco. Cinco por
dos, diez. Cinco por
tres, quince. Cinco
por cuatro, veinte.
Cinco por cinco
son veinticinco.
Cinco por seis,
son treinta. Cinco
por siete, treinta
y cinco. Cinco por
ocho, cuarenta.
Cinco por nueve
cuarenta y cinco.
Cinco por diez
cincuenta. Ya.

Metamorfosis.

METAMORFOSIS.

I

                                   e.

                     u.                        v.

-Ser un h.                      o.                  e. por ti

                     t.                         c.

                 i.

desde el punto celular de encuentro donde se fraguan los

deeneís...

-Ser la “O” de los hangares,

la nave nodriza de los cielos subcutáneos 
que parte para surcar un espacio cavernoso 
y acabar absorbido,

después de un corto viaje, por la trompa

de un paquidérmico                  a

                                                      g

                                                      u

                                                      j

                                                      e

                                                      r

                                              negro de alquiler.

Y que acudan al punto de encuentro

del orden de trescientos millones de microorganismos cometariossssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss

tan sólo por ser tu abracadábrico huevo de amor.

II

Un cielo negro, plomizo se derrumba.

En la soledad de su laboratorio, el eminente

doctor Eggson ha abierto la caja de Pandora

contra las nubes de hormigón.

El baile ha comenzado:

“Equis” e “y”

danzan en la cava.

 

El señor Mendel teje una quiniela y echa cuentas:

-¿Color de ojos?

-Arco iris.

-¿Personalidad?

-Unknown.

Ciento treinta micras de grosor,

diez millonésimas de gramo de peso...

Si multiplicamos por cuatro mil su longitud,

por dos millones su peso,

finalmente obtendremos “xy” o en su defecto “yy”.Che sarà, sarà.

III

Colonizar tus rojizas playas intestinas,

tus acantilados carnosos,

multiplicarme cada doce horas,

dividirme ,tal vez, clonarme

hasta el infinito

y organizarme junto a las calas para ad-

herirme a ellas como fresco chapapote.

Luego, más tarde, brindar por ti con fino plancton.

Construir bajo el blindaje orgánico,

bombear combustible desde la atalaya azul

y crecer, y expandirse a golpes de lunas

en ramales incipientes, desde el muñón oval,

compartiendo segundos de ozono violáceo que alimenten

uncordónsalomónicocomountornado

s         r        e        t        a       t

     e        p        n       e       n       e

desde el hormigón plúmbeo.

La materia gris se hinchará como un aerostático que se mira el

ombligo

y se liba el pulgar.

Mi autocolonia

diseñará  un sistema de radares

sobre la superficie de los globos de hidrógeno.

De momento, utiliza

walkie                                                                             talkies

para comunicárse-te-me.

IV

 

Al son de la “equis” y de la “y” se desata una discusión

                                                                               T      E:

                                                               E      N

                                               N      D

                               C      E

               A      S

T      R

“Él es el alien intraterrestre y ventral con voluntad de batracio,

está más cerca del monstruo ciclópeo, visto de perfil,

que de la judía pinta de los pucheros;

o del riñón de pollo arrojado al cubo de los desperdicios,

o de la oreja de Van Gogh.

Su sexo se distinguiría desde la bóveda planetaria si se peinara la estratosfera.

V.

Desarrollarme en estructuras superiores,

generar un complejo sistema autónomo

y muy demócrata,

-al ritmo de los yunques y los martillos-.

Lejos, muy lejos del periodo oval,

saborear las mieles de la

Independencia.                                                 -Bon voyage!

Y en Carnavales, disfrazarme de tu esqueleto

hasta implantarme, más allá de los tejidos sintéticos o naturales,

en tu médula;

ser nueva médula.

Y ahora, como Eggson en sus ratos de ocio,

en mi soledad acuática, habito en ti

como los terremotos, como el topo de los huertos.

Emano como los géiseres

con mi traje de vérmix caseoso sobre mi piel de cochinillo

y luzco complementos de lanugo,

encarnado sobre tus playas iniciadoras.

Y que crezca mi peluca lacia de tallos tiernos.

VI.

¡Viva yo y mi Adeene!

¡Por mí, por todos los que piensan como yo

y por mí el primero!

¡Cambio una piel de gorrino

por otra de sebo fino!

¡INDEPENDENCIA!

¡Que nadie se engañe!

Distingo un amanecer

entre mil atardeceres

al otro lado de los cristales, de los velos e, incluso, de los cielos de cemento.

¡Que nadie se engañe!

Cuando llegue la hora, descenderé por el tobogán

de la luz al otro lado del punto de encuentro y

entonces

sabréis del monstruo irracional que hay en mí.

Manifiesto futurista

No creáis en las mentiras de la nueva humanidad.
Tras el horror del sigo XX, existe un horror mucho mayor en el nuevo pacifismo sobre el que se adormece un Occidente que enarbola a media asta la trasnochada bandera de la Revolución Francesa. ¡Que no nos tomen el pelo con esa falacia, ni siquiera un sueño, que alimenta el tsunami devastador de hambre, miseria y muerte que acabará sepultándolo!
Hoy, la libertad de Occidente se exhibe en escaparates de saldo ante los cuales se agolpa una muchedumbre sin esperanza. Hoy, la libertad se vende , y con ella, se desvanece el sueño de justicia de los hombres; hoy, la libertad se regala, se embala, se ornamenta con lazos de colores y se pavonea por las pasarelas del mundo, pero se exporta la opresión y el servilismo al imperialismo de siempre.
Y qué decir del manido y postmoderno concepto de igualdad con el que se justifica la mediocridad de las masas o la fascinación por las modas; el dirigismo del poder y la laxitud en las costumbres son los pilares que sostienen la globalización planetaria, el nuevo imperialismo. Ni somos iguales ni queremos serlo.
Recoged la proclama de los Derechos del Hombre y prendedla fuego en la hoguera de la fraternidad. El Congreso de las Naciones Unidas es una comedia al servicio del poder, una farsa de lúgubres espíritus en busca de enemigos que doblegar en nombre de la paz.

El futurismo en la música.

Sólo hay acción.

NO EXISTE EL BIEN, NO EXISTE EL MAL,
NO HAY VIDA EN LA MUERTE, NO HAY MUERTE EN LA VIDA,
NO EXISTE LA GUERRA, NO EXISTE LA PAZ,
LA SÍNTESIS ES TU VOLUNTAD.
NO EXISTE EL DESTINO, NO HAY LIBERTAD,
LA SÍNTESIS ES TU VOLUNTAD.
NO EXISTEN DIOSES NI RELIGIÓN,
TAN SÓLO EXISTE SUPERSTICIÓN.
SÓLO HAY ACCIÓN.

El Aviador DRO y sus obreros especializados.